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miércoles, 19 de julio de 2017

Tarde entre jazmines.

Tarde de jazmines plena,
alborada con luz rosada.
Mis ojos no ven otro horizonte 
que el blancor que desparraman.

Verano con olor a flores
que mis narices exhalan
los perfumes de la tarde
que entre aires se desgranan.

Y en la embriaguez de perfume
mi mano cruel se alarga
para cortar un ramillete
que engalane mi cabellera larga.
En el céfiro de la tarde
me vuelvo poeta con alas 
y vuelo por todo un valle,
¡sin acertar con palabras!

Porque con alma yo siento
el clamor de flores y aguas,
y enmudece boca sin aliento
lo que mis ojos no callan.

Perfume que arroja el viento
y a mi cuerpo lo engalana,
extasiada llevo dentro
el aroma que me embarga.

Derechos reservados.

Diálogo entre Babieca y Rocinante

¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?
Porque nunca se come y se trabaja.
Pues, ¿qué es de la cebada y de la paja?
No me deja mi amo ni un bocado.

Anda, señor, que estáis muy mal criado,
pues vuestra lengua de asno al amo ultraja.
Asno se es de la cuna o la mortaja.
¿Queréis verlo? Miradlo enamorado.

¿Es necedad amar? No es gran prudencia. 
Metafísico estáis. Es que no como.
Quejaos del escudero. No es bastante.

¿Cómo me he de quejar, en mi dolencia,
si el amo o escudero o mayordomo
son tan rocines como Rocinante?
O le falta al amor conocimiento,
o le sobra crueldad, o no es mi pena
igual a la ocasión que me condena
al género más duro de tormento.

Pero si Amor es dios, es argumento
que nada ignora, y es razón muy buena
que un dios no sea cruel. Pues ¿quién ordena
el terrible dolor que adoro y siento?

Si digo que sois vos, Fili, no acierto;
que tanto mal en tanto bien no cabe,
ni me viene del cielo esta ruina.

Presto habré de morir, que es lo más cierto
que al mal de quien la causa no se sabe,
milagro es acertar la medicina.



















Don Quijote de la Manchaa​ es una novela escrita por el español Miguel de Cervantes Saavedra. Publicada su primera parte con el título de El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha a comienzos de 1605, es la obra más destacada de la literatura española y una de las principales de la literatura universal...Para saber más pulse aquí.

martes, 18 de julio de 2017

Que no corra el aire...poema de amor

Quiero que no corra el aire
que tu piel a mi piel se pegue
quiero que a mi boca beses
y abrazar tus ardientes relieves.

Desnuda en mis brazos tenerte
y que te vistas de mi pasión
y que tus pechos levantes
para besarte el corazón.
Mírame a veces con ternura
y otras con mucha ilusión
y yo te llenaré de dulzura
para que tiembles de amor.

Y no corra el aire en los cuerpos
y entre tus muslos apretados
sientas mi lujuria en silencio
mientras tu gritas...mi amado











Ángel Reyes Burgos
Te deseo crayolita

A una letra...

Cuando escribes, tu letra se parece a tu calma
al colgar la ternura de la mórbida erre
y al achicar los nombres hasta el mismo tamaño
de la voz de retoño con que pides, preguntas.

Es tu letra un riachuelo, peregrino de mares,
un manantial que brota sin pedirte permiso
de un oculto venero con verdades antiguas.

Son amigas del orden tus graves consonantes
y la vocal te nace con olor a violeta.
Se desparrama un mundo en tus eses finales
y todo se hace limpio cuando escribes un punto.

Déjame que acurruque mi dolor en tu letra
y que subido al cuenco de la uve graciosa
escudriñe el misterio de esas olas marinas
con que las emes caen rendidas en la arena.

¡Qué mimado misterio ocultan tus palabras,
esas flores azules de tu tinta secreta!

Pedro Miguel Lamet (Cádiz, 13 de marzo de 1941) es un sacerdote religioso jesuita, periodista y escritor español. Ha publicado 47 libros, tanto de poesía como biografías y novelas, especialmente de temática histórica y religiosa...Para saber más pulse aquí.

lunes, 17 de julio de 2017

Oda, tú eres canto de amor...

  Oda

Tú eres canto de amor
bajo la piel traslúcida del día,
circulación del alma en las vistosas alas
de las formas terrestres,
destello que delata, jubiloso,
la condición solar de la materia.

Tú has sembrado en la noche
tu plateada flor iridiscente,
y es la muerte por ti una perla negra.

Tú eres alta embajada
del subterráneo fruto,
y está arriba tu sitio, en la fugaz
superficie lograda de las cosas:
brillo eterno del mundo,
rocío del mirar enamorado.

Vicente Gallego (Valencia, 1963) es uno de los principales representantes de la poesía de la experiencia, que dominó la lírica española en los años 80 y 90. Numerosos críticos han enmarcado también en este grupo la obra de autores como Luis García Montero, Felipe Benítez Reyes o Carlos Marzal. Abandonó los estudios de letras para trabajar en oficios como portero y bailarín de discoteca, podador de pinos o repartidor...Para saber mas pulse aquí.

viernes, 14 de julio de 2017

Dos sonetos a D. Quijote de la Mancha.

Si no eres par, tampoco le has tenido;
que par pudieras ser entre mil pares;
ni puede haberle donde tú te hallares,
invicto vencedor, jamás vencido.

Orlando soy, Quijote, que, perdido
por Angélica, vi remotos mares,
ofreciendo a la fama en sus altares
aquel valor que respetó el olvido.

No puede ser tu igual; que este decoro
se debe a tus proezas y a tu fama
puesto que, como yo, perdiste el seso;

mas serlo has mío, si al soberbio moro
y cita fiero domas; que hoy nos llama
iguales en amor con mal suceso.
A vuestra espada no igualó la mía,
Febo español, curioso cortesano,
ni a la alta gloria de valor mi mano.
Que rayo fue do nace y muere el día.

Imperios desprecié; y la monarquía,
que me ofreció el Oriente rojo en vano,
dejé, por ver el rostro soberano
de Claridiana, aurora hermosa mía.

Améla por milagro único y raro;
y ausente en su desgracia, el propio infierno
temió mi brazo, que domó su rabia.

Mas vos, godo Quijote, ilustre y claro,
por Dulcinea sois al mundo eterno,
y ella por vos famosa, honesta y sabia.



















Un soneto es una composición poética compuesta por 14 versos de arte mayor, endecasílabos en su forma clásica.​ Los versos se organizan en cuatro estrofas: dos cuartetos (estrofas de cuatro versos) y dos tercetos (estrofas de tres versos). Aunque la distribución del contenido del soneto no es estricta, puede decirse que el primer cuarteto presenta el tema del soneto, y que el segundo lo amplifica o lo desarrolla. El primer terceto reflexiona sobre la idea central, o expresa algún sentimiento vinculado con el tema de los cuartetos. El terceto final, el más emotivo, remata con una reflexión grave o con un sentimiento profundo, en ambos casos, desatados por los versos anteriores. De esta manera, el soneto clásico presenta una introducción, un desarrollo y una conclusión en el último terceto, que de algún modo da sentido al resto del poema.

jueves, 13 de julio de 2017

Un nuevo cumpleaños, poema de amor

Pondré mi cuerpo y los globos
una sonrisa y el vino
un tren con vagones llenos
de sentimientos divinos.

Que no es solo tu cumpleaños
son once años hermosos
que yo a ti te estoy amando
mirando tus ardientes ojos..
Hoy quiero que me devores
y no te quedes con ganas
besa el pecho y mis sudores
sin andarte por las ramas.

¿Sabes como te deseo?
aplaca estas ansias locas
que en tu cumpleaños quiero
dormirme sobre tu boca.











Feliz cumpleaños crayolita

Nuestro once cumpleaños...

Que mejor manera de celebrarlo que desnuda junto a mi y que después de cantarte empezar a comerte y dejarte temblando de placer y después hablar abrazado de todos estos años que celebramos juntos tu cumpleaños, recordar todos los momentos hermosos que hemos vivido y esa subida de paso lento pero firme que nos han llevado a  sentir este amor tan intenso y especial como los dos sentimos...  

No cambiaría estos once años por nada del mundo y lo más importante que quiero agradecerte inmensamente que consiguieras con tu amor transformar a este hombre de un ser sin ilusiones y huraño a convertirme en un hombre de sonrisa diaria y tranquilidad de corazón, lleno de ilusiones y con una visión de la vida más amable a pesar de su crudeza.

Me aislé de todo lo que nos hiciera daño por puro amor y con deseo diario de hacerte feliz y a estos once años haciendo un balance lo hemos conseguido pues la felicidad se construye siempre en una pareja entre dos y tu yo hemos conseguido eso y es nuestro mayor triunfo.

Hoy, otro año más a sumar a esos sentimientos hermosos, a esa vida que juntos hemos construido y con las euforia cargada de amor y alegrías esa alegría que solo tu puedes proporcionarme porque me conoces...

Gracias por todo amor de mi vida, espero que tengas un maravilloso cumpleaños. Te amo con toda mi alma crayolita linda.

miércoles, 12 de julio de 2017

Poesía José María Heredia

Para Grabarse en un árbol. Soneto

Árbol, que de Fileno y su adorada
velaste con tu sombra los amores,
jamás del can ardiente los rigores
dejen tu hermosa pompa marchitada.

Al saludar tu copa embovedada,
palpiten de placer los amadores,
y celosos frenéticos furores
nunca profanen tu mansión sagrada.

A Dios, árbol feliz, árbol amado:
para anunciar mi dicha al caminante
guarde aquesta inscripción tu tronco añoso.

Aquí moró el placer: aquí premiado
miró Fileno al fin su amor constante:
sensible amó, le amaron, fue dichoso.
El ay de mí. Letrilla

¡Cuán difícil es al hombre
hallar un objeto amable
con cuyo amor inefable
pueda llamarse feliz!

Y si este objeto resulta
frívolo, duro, inconstante
¿Qué resta al mísero amante
sino exclamar ¡ay de mí!?

El amor es un desierto
sin límites, abrasado,
en que a muy pocos fue dado
pura delicia sentir.

Pero en sus mismos dolores
guarda mágica ternura,
y hay siempre cierta dulzura
en suspirar ¡ay de mí!























José María Heredia y Heredia, también conocido como José María Heredia y Campuzano (Santiago de Cuba, 31 de diciembre de 1803; † Ciudad de México, 7 de mayo de 1839) fue un poeta nacido en Cuba considerado como el primer poeta romántico de América...Para saber mas pulse aquí.

martes, 11 de julio de 2017

Soneto V y VI de Garcilaso de la Vega

Soneto V

Escrito está en mi alma vuestro gesto, 
y cuanto yo escribir de vos deseo; 
vos sola lo escribisteis, yo lo leo 
tan solo, que aun de vos me guardo en esto.

En esto estoy y estaré siempre puesto; 
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo, 
de tanto bien lo que no entiendo creo, 
tomando ya la fe por presupuesto.

Yo no nací sino para quereros; 
mi alma os ha cortado a su medida; 
por hábito del alma mismo os quiero.

Cuando tengo confieso yo deberos; 
por vos nací, por vos tengo la vida, 
por vos he de morir, y por vos muero.
Soneto VI

Por ásperos caminos he llegado 
a parte que de miedo no me muevo; 
y si a mudarme a dar un paso pruebo, 
y allí por los cabellos soy tornado.

Mas tal estoy, que con la muerte al lado 
busco de mi vivir consejo nuevo; 
y conozco el mejor y el peor apruebo, 
o por costumbre mala o por mi hado.

Por otra parte, el breve tiempo mío, 
y el errado proceso de mis años, 
en su primer principio y en su medio,

mi inclinación, con quien ya no porfío, 
la cierta muerte, fin de tantos daños, 
me hacen descuidar de mi remedio.





















En ese mismo año de 1526, con motivo de las bodas de Carlos I con Isabel de Portugal, acompañó a la Corte en un viaje por varias ciudades españolas y se enamoró platónicamente de una dama portuguesa de la reina, Isabel Freyre, que cantó bajo el anagrama de Elisa en sus versos, que a ella son debidos...Para saber más pulse aquí.

lunes, 10 de julio de 2017

Ante la sombra virgen y la memoria, Juan Ramón Jiménez


Siempre yo penetrándote, 
pero tú siempre virgen, 
sombra; como aquel día 
en que primero vine 
llamando a tu secreto, 
cargado de afán libre. 

¡Virgen oscura y plena, 
pasada de hondos iris 
que apenas se ven; toda 
negra, con las sublimes 
estrellas, que no llegan 
(arriba) a descubrirte!
¡Qué tristeza este pasar 
el caudal de cada día 
(¡vueltas arriba y abajo!), 
por el puente de la noche 
(¡vueltas abajo y arriba!), 
al otro sol!

¡Quién supiera 
dejar el manto, contento, 
en las manos del pasado; 
no mirar más lo que fue; 
entrar de frente y gustoso, 
todo desnudo, en la libre 
alegría del presente!
















Juan Ramón Jiménez Mantecón (Moguer, Huelva, 23 de diciembre de 1881-San Juan, Puerto Rico, 29 de mayo de 1958) fue un poeta español, ganador del Premio Nobel de Literatura en 1956, por el conjunto de su obra, designándose como trabajo destacado de la misma la narración lírica Platero y yo...Para saber mas pulse aquí.

viernes, 7 de julio de 2017

Poema de Joseph Brodsky, poeta ruso.

Cual polilla en la nocturna vela
en la contradicción estoy perdido
salir me gustaría de nuestra lengua
y tanto eternamente ya le debo.

Tenemos alabanza sin lisonja
tenemos amistad recta y sincera
tomemos algo de la honra y seriedad
del occidente en la familia ajena.

Recuerdo un militar tudesco
(¡te adornan las tormentas, poesía!)
en cuya espada se enredaban rosas
y Ceres en su boca florecía.

Aún los padres en Fráncfort dormitaban.
De Goethe nada entonces se sabía.
Al son de himnos danzaban los corceles
y como letras en papel corrían.
¿en qué Walhalla amigos míos
del mismo plato nos alimentamos?
¿Qué libertad ustedes poseían
qué rutas señalado ya me habían?
y de la hoja del fresco almanaque
de la blancura del primer escrito
bajaron escalones de la muerte

Como al hostal por un vaso de vino.
un habla ajena será mi envoltura
pero mucho antes de nacido
fui una letra, una línea de vid
el libro fui que en sueños has leído.

Dormido sin imagen ni concierto
la amistad me despertó con un disparo.
De pílades concédeme la suerte
dios Nachtigall o prívame del habla.

Dios Nachtigall me arrastran a otras pestes
de siete años nuevas guerras,
silban rebeldes las palabras, sonido se encoge
pero tú vives, y me salvas.























Joseph Brodsky (en ruso: (Иóсиф Алексáндрович Брóдский), Iósif Aleksándrovich Brodski; 1940 - 1996) fue un poeta ruso-estadounidense de origen judío, nacido en Leningrado (actual San Petersburgo) y fallecido en Nueva York. Se lo considera el poeta más grande nacido en la época soviética y, acaso con la sola excepción de B. Pasternak y A. Ajmátova, el más importante en lengua rusa de la segunda mitad del siglo XX. Ganó el Premio Nobel de Literatura en 1987...Para saber más pulse aquí.

jueves, 6 de julio de 2017

Pasión en la arena, poema de amor.

Hoy te tendré en mis brazos
cuando el sol se esté agotando
y la luna se abra paso
para vernos suspirando.

Hoy te tendré sobre mi boca
cuando en la arena dorada
tu cuerpo toca mi alma
y me pierdo en tu mirada.

Veremos surgir en el cielo
la luna con mil luceros
y yo te miro y te beso
acariciando tu pelo.
Así pasaremos las horas
que contigo se hacen cortas
hasta que llegue la aurora
y el sol con tu nombre nombra.

Ya estaremos tan cansados
que no podremos dormir
y el sol se ha enamorado
de verte a ti tan feliz.

Dejaremos en la arena
cien suspiros y un lamento
al ver que ya en las alturas
no brilla ya el firmamento...
















¿Vamos crayolita?

Rima VI y XII, Rubén Darío

Rima XII

¿Que no hay alma? ¡Insensatos! 
Yo la he visto: es de luz... 
(Se asoma a tus pupilas 
cuando me miras tú.)

¿Que no hay cielo? ¡Mentira! 
¿Queréis verle? Aquí está. 
(Muestra, niña gentil, 
ese rostro sin par, 
y que de oro lo bañe 
el sol primaveral.)

¿Que no hay Dios? ¡Qué blasfemia! 
Yo he contemplado a Dios... 
(En aquel casto y puro 
primer beso de amor, 
cuando de nuestras almas 
las nupcias consagró.)

¿Que no hay infierno? Sí, hay... 
(Cállate, corazón, 
que esto bien por desgracia, 
lo sabemos tú y yo.)
Rima VI

Hay un verde laurel. En sus ramas
un enjambre de pájaros duerme
en mudo reposo, sin que el beso 
del sol los despierte.

Hay un verde laurel. En sus ramas
que el terral melancólico mueve,
se advierte una lira,
sin que nadie esa lira descuelgue.

¡Quién pudiera, al influjo sagrado
de un soplo celeste,
despertar en el árbol florido
las rimas que duermen!

¡Y flotando en la luz el espíritu,
mientras arde en la sangre la fiebre,
como un himno gigante y extraño
arrancar a la lira de Bécquer!



























La niñez de Rubén Darío transcurrió en la ciudad de León, criado por sus tíos abuelos Félix y Bernarda, a quienes consideró en su infancia sus verdaderos padres (de hecho, durante sus primeros años firmaba sus trabajos escolares como Félix Rubén Ramírez)...Para saber más pulse aquí.

miércoles, 5 de julio de 2017

Romance anónimo...

Por aquel postigo viejo 
que nunca fuera cerrado 
vi venir seña bermeja 
con trescientos de caballo; 
un pendón traen sangriento, 
de negro muy bien bordado, 
y en medio de los trescientos 
traen un cuerpo finado; 
Fernand Arias ha por nombre, 
hijo de Arias Gonzalo.

A la entrada de Zamora 
un gran llanto es comenzado. 
Llorábanle cien doncellas, 
todas ciento hijasdalgo; 
sobre todas lo lloraba 
esa Infanta Urraca Hernando, 
¡y cuán triste la consuela 
el buen viejo Arias Gonzalo!:


¡Callad, mi ahijada, callad, 
no hagades tan grande llanto; 
por un hijo que me han muerto, 
vivos me quedaban cuatro;
que no murió entre las damas, 
ni menos tablas jugando, 
mas murió sobre Zamora, 
vuestra honra resguardando! 
¡Ay de mí, viejo mezquino! 
¡Quién no te hubiera criado, 
para verte, Fernand Arias, 
agora muerto en mis brazos!

Ya tocaban las campanas, 
ya llevaban a enterrarlo 
allá en la iglesia mayor, 
junto al altar de Santiago, 
en una tumba muy rica, 
como requiere su estado.























El romance es un poema característico de la tradición oral, y se populariza en el siglo XV, en que se recogen por primera vez por escrito en colecciones denominadas romanceros. Los romances son generalmente poemas narrativos de una gran variedad temática, según el gusto popular del momento y de cada lugar. Se interpretan declamando, cantando o intercalando canto y declamación...Para saber más pulse aquí.

martes, 4 de julio de 2017

A los espacios...

A los espacios entregarme quiero 
donde se vive en paz, y con un manto 
de luz, en gozo embriagador henchido, 
sobre las nubes blancas se pasea,  
y donde Dante y las estrellas viven.

Yo sé, yo sé, porque lo tengo visto 
en ciertas horas puras, cómo rompe 
su cáliz una flor, y no es diverso 
del modo, no, con que lo quiebra el alma.

Escuchad, y os diré: viene de pronto 
como una aurora inesperada, y como 
a la primera luz de primavera 
de flor se cubren las amables lilas...
Triste de mí: contároslo quería 
y en espera del verso, las grandiosas 
imágenes en fila ante mis ojos 
como águilas alegres vi sentadas. 
pero las voces de los hombres echan 
de junto a mí las nobles aves de oro: 
ya se van, ya se van: ved cómo rueda
la sangre de mi herida.
Si me pedís un símbolo del mundo 
en estos tiempos, vedlo: un ala rota.

Se labra mucho el oro, el alma apenas!
ved cómo sufro: vive el alma mía 
cual cierva en una cueva acorralada
¡Oh no,no está bien: me vengaré, llorando!




















José Julián Martí Pérez (La Habana, 28 de enero de 1853 - Dos Ríos, 19 de mayo de 1895) fue un político republicano democrático, pensador, escritor, periodista, filósofo y poeta cubano, creador del Partido Revolucionario Cubano y organizador de la Guerra del 95 o Guerra Necesaria, llamada así a la Guerra de Independencia de Cuba. Perteneció al movimiento literario del modernismo...Para saber más pulse aquí.

lunes, 3 de julio de 2017

Dos sonetos de Ismael Enrique Arciniegas

A Sextio

Brilla el cielo. Deslízase la barca en arenales.
Los jardines florecen y el rocío argentino
ya no irisa los prados al albor matutino.
Huyen de los establos los bueyes y zagales.

Todo renace, y úrgennos ráfagas sepulcrales,
y sólo el día es cierto para ti en tu camino,
que no han de indicarte los dados, el destino
ser rey de las mesas con sus goces triunfales.

Como la vida es breve, gocémosla. Ya artera
la edad  nos aniquila. En la región oscura
y fría de las Sombras jamás hay primavera.

¡Ven! El campo sonríe, festín de vida franco,
Ya es tiempo de que a Fauno,  espesura,
un chivo, o gorda oveja que luzca  blanco.
El Tepidario

La mirra ha perfumado sus indolentes,
Y sueñan en la plácida tibieza decembrina;
y el brasero de bronce que la estancia ilumina
arroja luz y sombras a sus pálidas frentes.

En púrpuras y cojines sobre lechos lucientes,
un cuerpo a veces, róseo, o de piel ambarina.
Se  mueve, se Incorpora en un codo,  inclina.
Voluptuosa la túnica marca formas turgentes.

Sintiendo por su carne correr efluvio cálido,
una mujer de Asia, de bello rostro pálido,
despereza los brazos en fastidio sereno.

Y las hijas de Ausonia, rebaño de alegría,
se embriagan con la rica y salvaje armonía
de cabellos que ruedan sobre  torso moreno.





















Ismael Enrique Arciniegas (Curití, Santander, 2 de enero de 1865 - Bogotá, 23 de enero de 1938) poeta colombiano cuyo estilo se encuentra en la transición del romanticismo al modernismo. Está considerado como el precursor del florecimiento intelectual santandereano...Para saber más pulse aquí.

viernes, 30 de junio de 2017

A la derrota...

A ella

A la derrota o ley severa, mi
alma supo perder respeto,/te amo/
cruza mi alma la agua fría donde
flotan los rostros de los compañeros

Como envuelto de tu piel la suave
o lámpara subida delicada
para que duerman delicadamente
subidamente en vos/llama que nombra.

A cada sombra por su nido/dicha
o soledad de fuego para amor
donde descansen bellos mis muertitos

Que siempre amaron rostros como vos
donde tu rostro avanza como vos
contra la pena de haber sido/ser.
Nota  XXII

Huesos que fuego a tanto amor han dado
exiliados del sur sin casa o número
ahora desueñan tanto sueño roto
una fatiga les distrae el alma.

Por el dolor pasean como niños
bajo la lluvia ajena/ una mujer
habla en voz baja con sus pedacitos
como acunándoles no ser/ o nunca.

Se fueron del país o patria o punta
que recorría la cabeza como
dicha infeliz/ país de la memoria

Donde nací/ morí/ tuve sustancia/
huesitos que junté para encender/
tierra que me enterraba para siempre.





















Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 - México, D. F., 14 de enero de 2014) fue un renombrado poeta argentino. Escritor desde su niñez, se desempeñó como periodista, traductor y militante en organizaciones guerrilleras. Exiliado durante la dictadura militar iniciada en 1976, retornó a la Argentina en 1988 aunque se radicó en México...Para saber más pulse aquí.

Apodérate de mis labios...

Apodérate de mis labios
con tus labios de vino y rosa
y ponte en la piel de mi pecho
convertida en mariposa...

Déjame suspiros de aliento
que es alimento del alma
cuando sin ti me atormento
cuando tu piel no me alcanza.

Yo, ya ves, aquí soñando
escribiéndote poemas
mientras mis labios temblando
sin ti se secan y se queman.
Pero a pesar de esta distancia
de sueños vivo dichoso
mirando con amor esa fotografía
de tus ojos tan hermosos.

Ya quiero que entre mis manos
pueda contemplar tu rostro
y sientas el amor que te tengo
mientras te miro a los ojos.

Apodérate amor mío
de estos labios que te adoran
y aleja de mi pecho el frío
de tantas noches a solas...
















Ya lo sabes crayolita

jueves, 29 de junio de 2017

Poemas, La noche y Abandono.

Noche

Las tinieblas escuchan
el clamor del abismo,
la tremenda garganta
del dolor infinito.

Y se enternecen más
sobre los precipicios;
oscuridades anchas
bajo las que vivimos,

aires negros que son
montañas de suspiros,
blandos como el aliento
de los recién nacidos.

Consoladora noche,
y madre que es toda oídos,
para las quejas hondas,
para los altos gritos.
Abandono

¡Qué dulce dolor de ancla
en el corazón sentías!
Tu corazón reteniendo,
duro coral, mi partida.

Ahogada en amor, tu amor
como un mar me sostenía.
Altos vientos me empujaron
solitario a la deriva.

Si mi nave se fue lejos
más profunda quedó hundida
tu dura rama de sangre,
rota el ancla de mi vida.

Solo, entre las grises nubes
que mis sienes acarician,
sin ti voy por entre nieblas
recordando tu agonía.























Manuel Altolaguirre Bolín (Málaga, 29 de junio de 1905 - Burgos, 26 de julio de 1959) fue un poeta, guionista y cineasta español, perteneciente a la Generación del 27...Para saber más pulse aquí.

miércoles, 28 de junio de 2017

Baño y octubre, sonetos.

Baño

Mujer mirada en el espejo umbrío
del baño que entre pausas te presenta,
con sólo detenerte, una tormenta
de colores aplacas en el río...

Sales al fin, con el escalofrío
de una piel recobrada sin afrenta,
y gozas de sentirte menos lenta
que en el agua en el aire del estío.

Desde la sien hasta el talón de plata
única línea de tu cuerpo, dura
tu doncellez en lirios se desata.

Pero ¡con qué pudor de veste pura,
recoges del cristal que te retrata
al salir de tu sombra tu figura!
Octubre

Ya empiezas a dorar, octubre mío,
con las cimas del huerto, ésas distantes
del pensamiento a cuyas frondas fío
la sombra de mis últimos instantes.

Corazón y jardín tuvieron, antes,
cada cual a su modo, su albedrío;
pero deseos y hojas tan brillantes
necesitaban, para arder, tu frío.

Aterido el vergel, desierta el alma,
más luz entre los troncos que despojas
a cada instante, envejeciendo, veo.

Y en el cielo ulterior, de nuevo en calma,
cuando terminen de caer las hojas
miraré, al fin desnudo, mi deseo.





















Fue hijo único de Alejandro Torres Girbent originario de Barcelona, España y de Emilia Bodet, originaria de Francia, quienes emigraron ya casados, a la Ciudad de México en 1895. Sus primeros años de educación estuvieron a cargo de su madre. Después, sus padres decidieron mandarlo a estudiar a la escuela primaria anexa a la Normal de Maestros de donde se graduó a la edad de 11 año...Para saber más  pulse aquí.

martes, 27 de junio de 2017

Pesadilla de mujer

Miedo al llegar la noche
mis sueños me despertaron
un rostro con sabor a muerte
en el espejo me ha mirado.

¿Donde quedó mi belleza?
esa que mantenía orgullosa
donde se fue la esperanza
¿donde mi cara de rosa?...

Los hombres a mi me miraban
galantes me sonreían
¿tantas vueltas da la vida
que ya perdí mi alegría?...
Un sollozo se desliza
y en mi pecho esta presente
las burlas que me prodigan
en el colegio la gente...

Catarata de dolores
están inundado mis ojos
mil pinchazo de alfileres
y cien suspiros dolosos.

Que bien al llegar el día
corriendo voy al espejo
y un bello rostro me mira
con los ojos muy hermosos.
















Abierta está mi puerta.

 Abierta está la puerta a esta mi suerte
taimadamente corta y recubierta
de una parte de vida medio muerta
confabulada para nunca verte.

Abierto mi dolor a este amor fuerte
y esta emoción a tu ilusión abierta.
Mujer o enigma de la abierta puerta,
mira mi vaso que a tu vena vierte.

Desierta nave por mi canto riza
concierto extraño pronunciado lejos
y espigas lloro cada vez que escucho.

La puerta abierta hacia tu ser desliza
la rota gota en luz de los espejos
con que desesperadamente lucho.
Perfil de cama tienes, mujer hueca.
¡Qué lástima tener perfil de vaca!
Estás más gorda cuanto más destaca
tu empecatada mole de ama seca.

No saques el perfil de hilo de rueca,
más bien tu enorme culo de oca saca;
saca ese saco de tu cuerpo, Paca,
trueca la oscura roca de tu peca.

No peca quien se obceca un poco y toca
boca con mueca donde cuelga el moco
que abre la saca loca del tabaco.

¡Tu empecatada mole de acre foca!
¡Qué lástima tener perfil de coco,
mujer de cama hueca o hueco saco!



















Gabino-Alejandro Carriedo (Palencia, 1923 - San Sebastián de los Reyes, 1981) fue un escritor palentino cuya obra se encuentra íntegramente contenida en el siglo XX. Cultivó especialmente el género poético, presentando muchos de sus libros en revistas de la época y siendo editor de algunas de ellas...Para saber más pulse aquí.

lunes, 26 de junio de 2017

El misterio, Poema Irlandes.

Soy el viento que respira sobre el mar,
soy la ola del océano,
soy el murmullo de las nubes,
soy el buey de los siete combates,
soy el buitre sobre las rocas,
soy el destello del sol,
soy la más hermosa de las plantas,
soy el valeroso jabalí
soy salmón en el agua
soy lago en la llanura,
soy palabra de ciencia,
soy la punta de lanza en la batalla,
soy el dios que creó en su cabeza el fuego
¿quién es el que arroja luz al encuentro de la montaña?
¿quién anuncia las edades de la luna?
¿quién enseña el lugar donde descansa el sol?
(sino yo)

Versos de antigüedad milenaria compuestos durante la Edad de Hierro en los siglos previos a la llegada de Cristo, bastante antes de que el mismo pueblo celta utilizase la arcaica forma de escritura a base de marcas en las piedras y conocida como ‘ogham’.

viernes, 23 de junio de 2017

En la arena...

Me extasía mirarte desnuda
sobre la arena dorada
mujer de mis aventuras
cuerpo de diosa romana.

Si Afrodita era la reina
de todo un pueblo glorioso
tu eres para mi alma
fruto de lo mas hermoso.

En estos días calurosos
desnuda quiero mirarte
ver el brillo de tus ojos
cuando mis labios te alcancen.
Que linda estas cuando la luna
te está cubriendo la cara
que deseo en la penumbra
de la dulce madrugada.

Y yo tan lejos y tan cerca
porque estas en otras arenas
de esta bendita tierra
de Andalucía la mora...

Te escribo este poema
para no extrañarte tanto
en este fin de semana
que quiero que pase pronto.
















Te extrañaré crayolita

Dos sonetos de don Miguel de Cervantes Saavedra

¿Quién dejará, del verde prado umbroso, 
las frescas yerbas y las frescas fuentes? 
¿Quién, de seguir con pasos diligentes 
la suelta liebre o jabalí cerdoso? 

¿Quién, con el son amigo y sonoroso, 
no detendrá las aves inocentes? 
¿Quién, en las horas de la siesta, ardientes, 
no buscará en las selvas el reposo, 

por seguir los incendios, los temores, 
los celos, iras, rabias, muertes, penas 
del falso amor que tanto aflige al mundo? 

Del campo son y han sido mis amores, 
rosas son y jazmines mis cadenas, 
libre nací, y en libertad me fundo.
Cuando Preciosa el panderete toca 
y hiere el dulce son los aires vanos, 
perlas son que derrama con las manos; 
flores son que despide de la boca.

Suspensa el alma, y la cordura loca, 
queda a los dulces actos sobrehumanos, 
que, de limpios, de honestos y de sanos, 
su fama al cielo levantado toca.

Colgadas del menor de sus cabellos 
mil almas lleva, y a sus plantas tiene 
Amor rendidas una y otra flecha.

Ciega y alumbra con sus soles bellos, 
su imperio Amor por ellos le mantiene, 
y aún más grandezas de su ser sospecha.



















Está considerado la máxima figura de la literatura española y es universalmente conocido por haber escrito El ingenioso Hidalgo don Quijote de la Mancha (conocida habitualmente como el Quijote), que muchos críticos han descrito como la primera novela moderna y una de las mejores obras de la literatura universal, además de ser el libro más editado y traducido de la historia, solo superado por la Biblia. Se le ha dado el sobrenombre de «Príncipe de los Ingenios»...Para saber más pulse aquí.

jueves, 22 de junio de 2017

Los pecados del Islam y Diyanet

Quizás entiendan mejor esta articulo si leen ante esta entrada del blog pulsando aquí...En esa reflexión, el mismo profeta Mahoma, apunta sus deseos pedofilos al querer tener sexo con una niña de cuatro años que era su sobrina...

Los lideres religiosos islámicos entre ellos este hombre Diyanet, jefe espiritual de 85.000 mezquitas, dice en una de sus proclamas que un padre, puede mirar con lujuria a su hija siempre que esta tenga mas de nueve años...no extraña por tanto que en Turquía y otros países islámico se considere normal el matrimonio entre adultos con niñas...esta foto de cabecera es de una de esas bodas...

A veces se llama a la integración de las diferentes religiones y se pide respeto por esas otras culturas, pero yo me hago una pregunta...Si hay un movimiento social que nadie duda es humanitario es el de la  ablación del clítoris de las niñas, "una practica realmente monstruosa"...porque no hay un movimiento social para erradicar estas practicas pedofilas de la religión musulmana...

Este mundo ya no es un conjunto de islas independientes y el dolor por las barbaridades humanas nos afecta a todos, no podemos cerrar los ojos cuando tantas personas están sufriendo y tratar estos problemas con valentía, en una palabra mas expresiva, hay que pringarse...

No puede la sociedad intentar justificar esas practicas, diciendo que forma parte de las creencias religiosas de algunas naciones, pues la permisividad social, nos lleva a que los radicalismos religiosos y su nefasto comportamiento...si algo es malo hay que combatirlo pese a quien pese y los matrimonios entre adultos y niñas, tenemos que entender que es realmente malo lo diga Mahoma o toda su descendencia...

Gracias a Dios, tengo amigos musulmanes que no comparten estas enseñanzas...en una ocasión le pregunté a uno que si el podría tener deseos sexuales por una hija pequeña suya, me dijo sin dudarlo que eso es horrible. No todos los musulmanes aceptan estas practicas, pero si demasiados sobre toco cuando un líder religioso como Diyanet promueve este tipo de practicas aberrantes y como lo contrario que sucede en Occidente, los musulmanes si sigue las indicaciones de sus lideres religiosos.

Hay que levantar un clamor popular frente a este tipo de comportamiento y cortarlo como se cortan las plagas...Hay que perderle el miedo a decir claro y fuerte a esa religión que están equivocados...

A la rosa sobre la cruz del tiempo. Irlanda

¡Rosa roja, orgullosa Rosa, triste Rosa de todos mis días!
Acércate, mientras canto las antiguas melodías;
con la amarga marea Cuchulain luchando;
el Druida, gris, de madera alimentado, ojos calmos,
quien a su alrededor lanza los sueños de Fergus, y ocultos quebrantos
y tu propia tristeza, donde quiera que comience, se hizo vieja
bailando con plateadas sandalias sobre el mar,
canta su elevada melodía.

Acércate, no te ciegues más por el destino del hombre,
yo encuentro bajo las ramas del amor y el odio,
en todas las pobres y tontas cosas que un día viven,
eterna belleza vagando en su errante vía.

Acércate, acércate, acércate. ¡Ah, déjame un momento
todavía para que la rosa ensanche su aliento!
por miedo de que nunca más escuche las simples cosas que anhelo;
el débil gusano escondido en su pequeña cueva,
el ratón de campo corriendo a mi lado en la hierba,
y las pesadas esperanzas mortales que se esfuerzan y pasan;
pero solitario busca el poder oir todo lo extraño dicho
por Dios a los brillantes corazones largo tiempo muerto,
y aprende a cantar una lengua que los hombres desconocen.

Acércate; yo cantaría, antes de que llegue mi tiempo,
a la anciana Eire y las antiguas melodías:
Rosa Roja, orgullosa Rosa, triste Rosa de todos mis días.

William Butler Yeats /jeɪts/ (Dublín, 13 de junio de 1865-Roquebrune-Cap-Martin, Francia, 28 de enero de 1939), poeta y dramaturgo irlandés. Envuelto en un halo de misticismo, Yeats ha sido una de las figuras más representativas del renacimiento literario irlandés y fue uno de los fundadores del Abbey Theatre. También ejerció como senador. Fue galardonado con el Premio Nobel de Literatura en 1923...Para saber más pulse aquí.


miércoles, 21 de junio de 2017

Máxima lujuria.

Cuando entro y te veo
sobre la cama
mi lujuria la siento
dentro del alma.

¿Como no estremecerme?
si cuando te miro
tu cuerpo me dice
vente conmigo.

Mis manos se posan
sobre tu espalda
y caminan y viajan
sobre tu piel nacarada.
Que delicia cuando paro
sobre tus muslos
y esos gemidos tuyos
que son mi orgullo.

Mis manos rodeando
tu piel y tu cintura
mi pecho temblando
con pasión y dulzura.

Te siento temblar...
en tus muslos me quedo
te siento llorar
y en tus muslos me pierdo.
















Lujuria por ti crayolita

Moratín, sonetos...

A la muerte de Murat  

Ese que yace en la sangrienta arena
espantoso cadáver destrozado
fue siervo obscuro intrépido soldado
caudillo de las águilas del Sena.

Por él la gran Madrid de horrores llena
su celo y su valor vio castigado
cuando ministro de un feroz malvado
los nudos de amistad trocó en cadena.

Rey se llamó en Parténope, su intento
fue del Apóstol trastornar la silla
y alcanzar de los Césares victoria.

Vedle añadir al mundo un escarmiento,
ved como el cielo su soberbia humilla
y confunde en oprobio su memoria.
A Felipe Blanco 

¿Me veis que serio estoy? Pues no os espante
la adusta gravedad de mi persona,
que adentro tengo el alma retozona
diverso de mi genio es mi semblante.

Prosa o verso me dicten elegante
los que trepan al cerro de Helicona,
mis gracias aseguran su corona
cuando animo la crítica picante.

Los que quieren gemir y dar suspiros,
y sus lágrimas compran con dinero,
lloren, oyendo heroicidades tristes;

Mas si queréis vosotros divertiros,
venid a mí: que el amargor severo
de la verdad os disimulo en chistes.





















Leandro Fernández de Moratín (Madrid, 10 de marzo de 1760 - París, 21 de junio de 1828) fue un dramaturgo y poeta español, el más relevante autor de teatro del siglo XVIII español...Para saber más pulse aquí.

martes, 20 de junio de 2017

A ella y a ti, sonetos.

   A ella.

Semejas esculpida en el más fino
hielo de cumbre sonrojado al beso
del sol, y tienes ánimo travieso,
y eres embriagadora como el vino.

Y mientes: no imitaste al peregrino
que cruza un monte de penoso acceso
y párase a escuchar con embeleso
un pájaro que canta en el camino.

Obrando tú como rapaz avieso,
correspondiste con la trampa al trino,
por ver mi pluma y torturarme preso.

No así el viandante que se vuelve a un pino
y párese a escuchar con embeleso
un pájaro que canta en el camino.
A ti.

Portas al cuello la gentil nobleza
del heráldico lirio; y en la mano
el puro corte del cincel pagano;
y en los ojos abismos de belleza!

Hay en tus rasgos acritud y alteza,
orgullo encrudecido en un arcano;
y resulto en mi prez un vil gusano
que a un astro empina la bestial cabeza!

Quiero pugnar con el amor; y en vano
mi voluntad se agita y endereza,
como la grama tras el pie tirano!

Humillas mi elación y mi fiereza;
y resulto en mi prez un vil gusano
que a un astro empina la bestial cabeza!





















Salvador Díaz Mirón, cuyo nombre de bautizo fue Salvador Antonio Edmundo Espiridión y Francisco de Paula Díaz Ibáñez Puerto de Veracruz, 14 de diciembre de 1853 - 12 de junio de 1928), fue un poeta mexicano precursor del modernismo. Trabajó como periodista y profesor. Como político fue diputado de oposición en la época de Porfirio Díaz, a quien posteriormente apoyó, incluso en la celebración del centenario de la Independencia, donde lo alaba en un poema dedicado a Miguel Hidalgo: "su inicial grandeza (de la nación) acredita de sabia tu proeza"...Para saber más pulse aquí.